贫穷的作家
小编为大家带来：贫穷的作家
他是一名作家，很出名的作家，这座城市里的所有人都认识他，他上过报纸，电视。和市长称兄道弟。
他的笔名是可怜的作家。如同他的笔名一样，他很可怜，很可悲。它瘦，很瘦。他不爱说话，很不爱说话，她有一张忧郁的脸，很忧郁。
也许你读过他的诗，她有一首诗叫我的世界原来这样：“我的世界原来这样，莫名的雨淋湿莫名的忧伤。我的世界原来有一个人，可是她走了，带走了我的心和整个灵魂。枯竭后的我，原来是这样，望着遥远的天空发呆，眼睛里没有谁能把你的笑容抹去。或许只是或许，你是我唯一爱过的人，我是你唯一在乎的人。”
别这样，别这样，好吗。我开始凌乱在这样的世界，疯狂的寻找，寻找一个像你的人。好吧，我随我的一切离开。流浪是一个失去灵魂的人，唯一想做的。
是不好却是他最珍惜的一首。他的流浪是从哪开始的，谁也没能想起来，自从他来到这座城市的那一刻，所有人被迫认识了他，一个伟大的作家并且孤独的诗人。
一个人能走多远，有人问他，他回答：“走到你走不动那么远，或许会很近，但离你的生命会很远。”他抬起了他的腿七年了，他绕了这座城市走了无数圈，如果城市能给他一个答案，或许他会离开。
走开你这该死的家伙，她又当了别人路。红灯停，绿灯行，他没在意过。她分不清红色和绿色。也许黑灯行，白灯停，他会拥有一辆车，黑白也好定义着黑白不分的世界。他无奈，只是唉声叹气。她走进了市政府厅，市长请他喝了一杯咖啡。市长为诗人也为自己的可怜感到可恨。
一直往前走：“一直往前走，会走去哪?我若一直后退呢，又会退到哪里。这个世界曾因有过一个伟大的作家而幸福。而作家却不因为生活在这样的世界里幸福。存在，等待，我看见有些人先走了，我看到有些人来到这个世界，我想我也会走，只不过我在黑暗中前进，彼此都看不见而已，跟被看不见自己和正在走着的你，接着走，我会遇见你吗。走，会撞到你吗?没有蜡烛，因为你我不知道下一秒不知道会发生什么。我前进是因为畏惧也没有用，你离开是因为害怕黑暗，来来回回的寻找光明。你消失了，我一直不知道，我在黑暗中只感觉到自己。看不见你了。”
喝完咖啡作家走了，连招呼都没给市长打，走回他来的路口，无数次的等待，期盼的眼神，一次次绝望，不放弃希望的作家，等到天黑才回家，一个只有他一个人住的家，不大，只容得下他一个人。
有人想过打醒这个曾经伟大的作家。可谁能做这件事呢，也许他需要一顿打，能让他感觉到痛苦的打，可怕的不是睡着是醒着却无法睁开眼睛。看着周围的世界，世界里的人。谁回答他，他问了一生的问题，一生爱一人，一人走了，他该去哪。错就错在一生爱一人。
拉扯总部牵扯强吧，他游荡，没有人知道他的过去。即使知道又能怎么样，每人知道他为什么老了，苍苍的白发，雪一样的胡子。衣服很干净，没有工作却又一生都花不完的积蓄，那可能是失去她后才得到的，作家没有离开过，一直没有是因为答应过她，要好好生活，不要因为她的离开而离开。
她很美吗?“很美”作家回答，却没有她的一张照片和她有关的一切，由记忆就好，可记忆在一点点的模糊，就算每天想，映像也在一点点消失，作家以为自己忘掉的时候却什么都记得，作家要怎么忘掉，怎么会忘掉，忘掉什么呢。
她也像你一样吗，“不像”他回答。她很讨厌文学如同她喜欢我一样深，她曾笑我，也把她那忧郁的眼神给我，她也写过诗，不如我的多但比我得美，美很多。
遥远：遥远的地方，有一条叫遥远的河和遥远的村子，村庄里有个遥远的故事。花谢了，草哭了，树老了，叶三了。没有一片落叶，没有一声哭泣，怎么能算爱呢，你在吗，增经遥远的她，没有星星，没有海洋，没有月亮，没有天空，还有什么消失了，记得，如果我走了，请你不要哭，很爱却不喜欢你的我。
时间很快。连同年轻的我都变得一无所有。作家很可怜，依旧用同样的表情面对不同的每天，心若不安稳，到哪里安家呢。身体若在流浪，新必须跟随吗，泪滑下，证明一个人的悲伤，天下雨，几人在安稳的梦乡。会到哪年哪月那天，你还是你，我却不能是我了。
为什么笑了，因为傻瓜爱上了傻瓜，因为星星爱上了月亮，白皓失去了伴侣，青蛙老死在了井底。
作家天黑就要休息，天亮了就会醒来如果选择一种姿势悲伤，作者会倒头就睡。假如用一种姿势快乐，作者会呆呆的望着天空想你，没人能像作家一样，正如同作家和他们不一样，是不一样的快乐，还是不一样的痛苦呢，
蓝蓝的天，白白的云，黑黑的土地却无法驻足。有一种冷叫站在这里仰视你，有一种绝望叫看见了希望却找不到出口。作家不再拿起笔写作，因为文字无法拯救任何人，当然也包括他，自杀是需要勇气的，作家不是没有勇气，是因为比死亡更可怕的勇气是活下来，为别人而活。
作家说他来自很远的地方，回不到的故乡，只好在这里停留，或许是太累了，想找一个地方休息，然后想回家的路，不是去远行。
回到原点，不再远行，贫穷的作家拿着纸，却没有笔。因为贫穷所以有了纸就没有了笔。有了笔就要失去纸。货物没有笔要纸干吗，可使人紧紧握着纸，不肯放手，没有纸，笔在那里写字呢。也许作家在等待他的诗人，用笔在空白了很久的世界挥洒墨汁。也许作家就是那几张纸，没有字迹或抹去了字，弄折了笔，想写却再也写不下去了。
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